149ea694a792f3ad2caaf77077a0df58 Спорящая с богом
Полярный круг, ну что это такое?
Условная, придуманная нить,
А почему-то не даёт покоя,
Зачем-то чем-то нас к себе манит.
Значит, надо уехать, значит, ждёт нас пурга,
Переходы и песни, да белые вьюги.
Пусть товарищи выпьют за ушедших в снега,
Убежавших по зову Полярного круга. (с)Арик
Север... Краешек Земли... Пёстрое одеяло тундры, прозрачные блюдца озёр, деревья по колено ребёнку и грибы выше деревьев. Косматые облака цепляются за вершины невысоких гор, да так и остаются висеть. Серые спины оленей склоняются над сочным ягелем, крохотные белые леминги прячутся, едва заслышав шаги. Прихотливо извитые ленточки рек прячутся в неприступных каньонах. Что в этом мире может быть прекраснее Севера?! Зачем ехать на юг, жариться на солнце, дышать пыльной духотой, когда на свете есть такое... Разве бананы вкуснее голубики? Разве благоустроенный лесок для пикников может сравниться с плато Путорана? Разве Эльбрус, с его канатками, приютами и горами мусора лучше Хар-Наурды-Кеу? Где ещё услышишь такую тишину и окунёшься в такое спокойствие? Зачем переполненные пляжи, когда под Пайхойской лестницей плещется хариус? Зачем концертные площадки, когда поёт ледник? Зачем картинные галлереи, когда тоненький стебелёк каменноломки пробивает тёмно-красный яшмовый булыжник и тянется к солнцу? Зачем цветомузыка, когда в небе полощутся флаги северного сияния? Зачем... Зачем на свете есть что-то кроме Севера? Умереть стоит не ради Парижа - ради Севера. Увидеть хоть раз, как летнее солнце вечером едва касается краешком горизонта и испуганно ползёт обратно наверх, как белая сова проважает взглядом лодку, повернув голову на 180 градусов, как старый ненец гонит стадо оленей, таких тёплых и пушистых... А светло-серая важенка по кличке Дюймовочка коснётся мягкими губами ладони, выискивая угощение... Услышать августовский птичий грай, говорок бурного порога, звон мошкары и волчий вой... Почувствовать, как вязнут ноги в стланнике, как пахнут жёлтые полярные маки на прозрачно-чистых болтцах, почувствовать вкус ягод, от которых просто некуда деться - шаг в сторону ступил - пятно сока по земле... Через это надо хоть раз пройти. Только раз? Север никого не отпускает без жертвы. Уезжая оттуда, оставляешь там кусочек себя. И потом маешься в серых городах без этого кусочка души. А он зовёт... Тихо, но настойчиво. Я когда-нибудь вернусь за этим кусочком. Чтобы уезжая оставить Северу другой...
Условная, придуманная нить,
А почему-то не даёт покоя,
Зачем-то чем-то нас к себе манит.
Значит, надо уехать, значит, ждёт нас пурга,
Переходы и песни, да белые вьюги.
Пусть товарищи выпьют за ушедших в снега,
Убежавших по зову Полярного круга. (с)Арик
Север... Краешек Земли... Пёстрое одеяло тундры, прозрачные блюдца озёр, деревья по колено ребёнку и грибы выше деревьев. Косматые облака цепляются за вершины невысоких гор, да так и остаются висеть. Серые спины оленей склоняются над сочным ягелем, крохотные белые леминги прячутся, едва заслышав шаги. Прихотливо извитые ленточки рек прячутся в неприступных каньонах. Что в этом мире может быть прекраснее Севера?! Зачем ехать на юг, жариться на солнце, дышать пыльной духотой, когда на свете есть такое... Разве бананы вкуснее голубики? Разве благоустроенный лесок для пикников может сравниться с плато Путорана? Разве Эльбрус, с его канатками, приютами и горами мусора лучше Хар-Наурды-Кеу? Где ещё услышишь такую тишину и окунёшься в такое спокойствие? Зачем переполненные пляжи, когда под Пайхойской лестницей плещется хариус? Зачем концертные площадки, когда поёт ледник? Зачем картинные галлереи, когда тоненький стебелёк каменноломки пробивает тёмно-красный яшмовый булыжник и тянется к солнцу? Зачем цветомузыка, когда в небе полощутся флаги северного сияния? Зачем... Зачем на свете есть что-то кроме Севера? Умереть стоит не ради Парижа - ради Севера. Увидеть хоть раз, как летнее солнце вечером едва касается краешком горизонта и испуганно ползёт обратно наверх, как белая сова проважает взглядом лодку, повернув голову на 180 градусов, как старый ненец гонит стадо оленей, таких тёплых и пушистых... А светло-серая важенка по кличке Дюймовочка коснётся мягкими губами ладони, выискивая угощение... Услышать августовский птичий грай, говорок бурного порога, звон мошкары и волчий вой... Почувствовать, как вязнут ноги в стланнике, как пахнут жёлтые полярные маки на прозрачно-чистых болтцах, почувствовать вкус ягод, от которых просто некуда деться - шаг в сторону ступил - пятно сока по земле... Через это надо хоть раз пройти. Только раз? Север никого не отпускает без жертвы. Уезжая оттуда, оставляешь там кусочек себя. И потом маешься в серых городах без этого кусочка души. А он зовёт... Тихо, но настойчиво. Я когда-нибудь вернусь за этим кусочком. Чтобы уезжая оставить Северу другой...