У каждых гор свой характер, есть он и у Саян. Безумно красивые горы. Зелёная тайга, снежные шапки, кристально чистые реки... И таблички, таблички, таблички... Грохот лавины, рвущаяся верёвка, камни в пороге, холодная вода не даёт плыть... Сколько ребят там осталось? И почему? За что?! Те, за кем всегда следовала удача, кто выбирался из десятков передряг, уже никогда не вернутся из Саян. Их помнят, в их честь называют горы и пещеры, каждый год проходят фестивали под Самарой и иногда под Минском. А горы спят, довольные и умиротворённые, они получили свою жертву. Надолго ли? Я не верю этим горам. Они манят и страшат, их никогда до конца не понять... И вновь кружит вертолёт, лопаты вонзаются в тело лавины, а на морене изодраная палатка...

К чему я всё это пишу? 32 года назад тоже искали и, наконец, нашли... Их было девять. Проносятся в памяти фотографии, имена, судьбы... Слёты, песни-посвящения, статьи в газетах... Но это было тогда, а кто их вспомнит сейчас? Молчит гитара, а семь строк никогда не станут песней... А ведь они живые, хотя бы в памяти. Говорят, пока человека помнят - он живёт. Давайте помнить. Это всё, что мы можем сделать...



Саяны - это хвойный лес

И белизна берёз,

Саяны - это синь небес

И мартовский мороз,

И в пасти чёрно-белых гор

Таблеточка луны.

А сзади полстраны...